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viernes, 2 de diciembre de 2011

jueves, 1 de diciembre de 2011

un tango gotan/ un abrazo en Paris.




falleció el Poeta Nicanor Parra

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario

Coplas del Vino


Nervioso, pero sin duelo
a toda la concurrencia
por la mala voz suplico
perdón y condescendencia.

Con mi cara de ataúd
y mis mariposas viejas
yo también me hago presente
en esta solemne fiesta.


¿Hay algo, pregunto yo
más noble que una botella
de vino bien conversado
entre dos almas gemelas?


El vino tiene un poder
que admira y que desconcierta
transmuta la nieve en fuego
y al fuego lo vuelve piedra.


El vino es todo, es el mar
las botas de veinte leguas
la alfombra mágica, el sol
el loro de siete lenguas.


Algunos toman por sed
otros por olvidar deudas
y yo por ver lagartijas
y sapos en las estrellas.


El hombre que no se bebe
su copa sanguinolenta
no puede ser, creo yo
cristiano de buena cepa.


El vino puede tomarse
en lata, cristal o greda
pero es mejor en copihue
en fucsia o en azucena.


El pobre toma su trago
para compensar las deudas
que no se pueden pagar
con lágrimas ni con huelgas.


Si me dieran a elegir
entre diamantes y perlas
yo elegiría un racimo
de uvas blancas y negras.


El ciego con una copa
ve chispas y ve centellas
y el cojo de nacimiento
se pone a bailar la cueca.


El vino cuando se bebe
con inspiración sincera
sólo puede compararse
al beso de una doncella.


Por todo lo cual levanto
mi copa al sol de la noche
y bebo el vino sagrado
que hermana los corazones.

miércoles, 9 de noviembre de 2011

ETERNO RESPLANDOR


“Quizás dios no exista. Pero estoy seguro que a veces se asoma”
“En verdad os digo que la fé es otro de los nombres del deseo”.
(aforismos implicados)


Fanny Edelman, la última dirigente de la vieja guardia del Partido Comunista Argentino, cuya presidencia honoraria ejercía, falleció este martes (1/11) a los 100 años.
Edelman había participado en la Guerra Civil Española como voluntaria de las Brigadas Internacionales que llegaron de todo el mundo para combatir el fascismo y hace pocos meses fue homenajeada por su trayectoria política en el Teatro Nacional Cervantes.
En 1972, en representación de la Unión de Mujeres Argentinas, asumió la conducción de la Federación Democrática Internacional de Mujeres, desde donde realizó actividades en América latina, Asia y Africa en defensa de los derechos de género, e impulsó el Año Internacional de la Mujer y el Encuentro de la ONU en Nairobi en 1975.
También llevó ante la Comisión de Derechos Humanos de la ONU en Ginebra en 1978 el testimonio de cientos de familiares y víctimas del terrorismo de Estado en la Argentina. (Enviado por Sandra Bellini)
MISIONES - Las silenciadas víctimas del genocidio forestal
(AW) En lo que va del año, más de cien familias de pequeños productores recibieron intimaciones y órdenes judiciales para desalojar sus chacras. El modelo forestal avalado por el gobierno de Misiones, por medio de poderosos privados subsidiados por el Estado, sigue enviando poblaciones rurales a las villas para liberar miles de hectáreas y seguir impregnando las colonias de monocultivo. La complicidad de jueces y funcionarios confronta con la resistencia de los campesinos de 25 de Mayo, Mártires y Libertad.


(APe).- En una de las pocas notas que publiqué en Página 12 me refería a la desaparición de Julio Jorge Lopez. Fue el 4 de diciembre de 2006. La nota se llama: “Sus Ojos se Cerraron” y su primer párrafo es: “Sus ojos se cerraron. Y el mundo sigue andando. El mundo del deporte, de los negocios, del turismo, del arte, del espectáculo, de las noticias, de los parlamentos, de los tribunales, de las familias. Y el mundo sigue andando. Pero solo una parte de ese mundo, el que no hace mucho fue caracterizado como “izquierda siniestra”, no se conforma con seguir andando, sino que marcha”. La marcha es una forma de andar que confronta, enfrenta e interpela a la cultura represora. No en vano la marcha se acompaña de diferentes marchas, himnos o canciones. Porque la música, ese arte tan singular que es como el sonido de las matemáticas, acompaña al que marcha para entonar su paso. Se hace camino al marchar, porque caminar no es suficiente. Hay marchas que tienen el privilegio de durar 100 años. Otras son detenidas con la crueldad de la bestia represora a dias de haber nacido, y esto queda encubierto con las estadísticas de la mortalidad infantil. Hambre, frío, terror, abandono. No habrá marcha alguna para cientos de miles, millones de seres que trataron de anidar, sin conseguirlo, al este de cualquier paraíso. Hay una forma de marchar haciendo cuerpo sin distancia con la forma benefactora que la cultura represora bautiza como democracia. De la casa al voto, del voto a la casa. Y se arrasa una vez mas el pensamiento crítico con un tsunami de votos que no deja espacio para nada y para nadie que esté por fuera, aunque sea apenas afuera, del oleaje de la hegemonía. El diferencial de goles es evidencia que en la cancha hay un solo equipo. Goleadas históricas como 12 a 1 convierten el partido, la disputa, en un simulacro aburrido. Con los votos pasa lo mismo. Sin rivales a la vista, el avance, más allá de su justicia, su verdad, su nobleza, pasa a ser cultivo de lo que he llamado la democracia restitutiva. La forma que se impone sobre una esencia que se diluye. Por eso no interesa que hayan sido plebiscitados asesinos de pueblos originarios. Y de poblaciones marginales. O que el responsable mayor de la voladura de toda una ciudad sea senador por la mayoría, que aún si fuera por la minoría ya sería infamante. No se trata de señalar que los pueblos también se equivocan. Yo pienso que esta vez no se equivocaron, al menos en la decisión a nivel nacional. Pero también pienso que es necesario pensar cual es el nivel fundante de ese acierto. Y poder discutirlo sin que pase a ser escrachado de diferentes maneras, todas con el aroma rancio del macartismo de consorcio. Porque la soberbia, aunque no sea armada, es mala consejera de las causas justas. No todos podremos vivir 100 años para que nuestra marcha sea coherente, consistente y creíble. Pero revindico el derecho a dar mis propios pasos, aunque sean pequeños, vacilantes, desacertados, para que la construcción de subjetividad militante incluya la diversidad y no solamente la diferencia. Y en mis pequeños pasos descubro mi preocupación de que partidos que enfrentan la cultura represora no hayan obtenido el porcentaje que una ley, que a mi criterio es de proscripción light, exige para seguir participando. Y mi preocupación de que otros partidos no consiguieron representación, y otros si pero en cantidad también pequeña. Quizá desde las altas olas de las mayorías se pueda pensar que las cuestiones sociales, económicas y políticas en la argentina, pueden ser resueltas exclusivamente por el partido de gobierno y sus aliados estratégicos y tácticos. No comparto esa forma de teísmo laico, que pueda derivar en idolatrías y megalomanías. Y esto no es profecía, es memoria histórica. La parte, aunque sea una parte importante, mayoritaria, contundente, no es el todo. Si lo pretende, su destino será fetichizar la realidad y alguien podrá llegar a decir: “El Estado es Ella”, remake de un Luis XIV aggiornado. La pretensión de la reforma constitucional para habilitar la re re elección va en ese sentido. Los problemas gravísimos del monocultivo, la guerra del agua entre pobladores y corporaciones, el hambre como endemia, necesitan que todos los ganadores se detengan a escuchar las voces de los perdedores. ¿Es posible que gobiernos provinciales, municipales, etc, no puedan resolver que los cruces de vias tienen que tener barreras, y cuando están, tienen que ser creíbles? Que una barrera que está 20 minutos baja no es barrera, es un muro que divide cientos de veces una ciudad. Autos cada vez más en cantidad y en cilindrada, y rutas que solo tienen de la modernidad el peaje. Por eso votos más, votos menos, hay que seguir marchando. Los privilegiados lo harán 100 años, los menos afortunados quizá menos. Accidentes absurdos detendrán esa marcha. Pero no el recuerdo. Pero no la memoria histórica. Pero no la fe y el deseo. Y cuando la realidad totalizable, no parcelar ni amputada, sea la única verdad, Fanny y Julio seguirán marchando y nunca será en vano.
Tendrán el eterno resplandor de una mente con recuerdos.
AG.

martes, 1 de noviembre de 2011

LA BOMBA LOCA

LA BOMBA LOCA SERA ESTO DEL DOLAR? JAJAJAJA VIDEO CAMBIADO



SE VIENE, SE VIENE



GOLUBICA


LAS DAGAS SE MANEJAN IGUAL QUE LOS ABANICOS



In My Secret Life

maldad absoluta.

Que desencruento**

No se pierdan esta voz!!!




lunes, 8 de agosto de 2011

Sensaciôn***

lunes ya, y sigo tan atrasada con tantas cosas...

pero es la segunda sensaciôn de un jueves (pre viernes) de volar,
y estar donde quiero....
..

Sentimientos de pecera,
entre las burbujas de tu aire
en un mundo tan lejano
e inagotable de sensaciones
Salpico en estas cuatro paredes,
de cristales, caracoles, y luz azul
los traspaso, te veo siempre
en tus manos apretadas
pinceladas de color en mi corazón
asaltan con tu simple mirada
En esta noche hice el amor con tu sombra
Levemente
mi silueta se confundió con la luna,
mientras asistía de visita indeseada
mis gemidos se le acercan,
reconociéndome como compañera
de esa soledad
tan tuya
tan mía
tan oceánica
tan de amor
inexplicable
como siempre
y hasta siempre.

Nunca busque el perdón
solo el mas humano sentido primitivo
de tu interior para instalarme
pecando
como tu pecas.

picamiel©
agosto 2011

martes, 26 de abril de 2011

Tacto y Error


Tacto y error

Por mucho que la mano se me llene de ti
para escribirte, para acariciarte
como cuando te quise
arrancar esos pechos que fueron mi obsesión en la terraza
donde no había nadie sino tú con tu cuerpo,
tú con tu corazón y tu hermosura,
y con tu sangre adentro que te salía blanca
reseca, por el polvo del deseo,

oh, por mucho que tú hayas sido mi perdición
hasta volverme lengua de tu boca,
ya todo es imposible.
Hubo una vez
un hombre, una vez hubo
una mujer vestida con la U de tu cuerpo
que palpitaba adentro de todas mis palabras,
los vellos, los destellos;

de lo que hubo aquello
no quedas sino tú
sin labios y sin ojos,
para mí ya no quedas sino como la forma
de una cama que vuela por el mundo

1939



De Oscuro, 1977.

Cerrado X Derribo


Ir a esta pàgina con internet explorer gracias:
http://notismiel.webcindario.com/cerrado.htm

esta rumbita no sabe enamorar,
este rosario de cuentas infelices
calla más de lo que dice
pero dice la verdad.
Este almacén de sábanas que no arden,
este teléfono sin contestador,
la llamaré mañana, hoy se me hizo tarde,
esta forma tan cobarde
de no decirnos que no.
Este contigo, este sin ti tan amargo,
este reloj de arena del arenal,
esta huelga de besos, este letargo,
estos pantalones largos
para el viejo Peter Pan.
Esta cómoda sin braguitas de Zara,
el tour del Soho desde un rojo autobús,
estos ojos que no miden ni comparan
ni se olvidan de tu cara
ni se acuerdan de tu cruz.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir “condios” a los dos nos sobran los motivos.
Esta paya tan lejos de su gitano,
este penal del Puerto sin vis a vis,
esta guerra civil, este mano a mano,
estos moros y cristianos,
este muro de Berlín.
Este virus que no muere ni nos mata,
esta amnesia en el cielo del paladar,
la limusina del polvo por Manhattan,
el invierno en Mar del Plata,
los versos del Capitán.
Este hacerse mayor sin delicadeza,
esta espalda mojada de moscatel,
este valle de fábricas de tristeza,
esta espuma de certeza,
esta colmena sin miel.
Este borrón de sangre y de tinta china,
este baño sin rimmel ni nembutal,
estos huesos que vuelven de la oficina,
dentro de una gabardina
con manchas de soledad.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir “condios” (adios) a los dos nos sobran los motivos.

jueves, 21 de abril de 2011

Todavia una cancion de Amor.


Calamaro y Sabina juntos.




No te fíes si te juro que es imposible
no dudes de mi duda y mi quizás
el amor es igual que un imperdible
perdido en la solapa del azar

La luna toma el sol de madrugada
nunca jamás quiere decir tal vez
la muerte es un amante despechada
que juega sucio y no sabe perder

Estoy tratando de decirte que
me desespero de esperarte
que no salgo a buscarte porque se
que corro el riesgo de encontrarte
que me sigo mordiendo noche y día
las uñas del rencor
que te sigo debiendo todavía
una canción de amor.

No corras si te llamo de repente
no te vayas si te grito piérdete
a menudo los labios más urgentes
no tienen prisa dos besos después.
Se aferra el corazón a lo perdido
los ojos que no ven miran mejor
cantar es disparar contra el olvido
vivir sin ti es dormir en la estación.

miércoles, 6 de abril de 2011

MUSICA para movernos un poco***






LISTADO DE PAGINAS WEB SUBIDAS HASTA EL MOMENTO.

ir con INTERNET EXPLORER SOLAMENTE PARA VER Y OIR LOS SCRIPS:


http://imagenesmiel.webcindario.com/yosoyeladoradoryeladorado.htm

VIDEOS


MUSICA para movernos un poco***




martes, 5 de abril de 2011

creemos que elegimos***




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Creemos que elegimos el camino, que decidimos cual es el más apropiado, finalmente puede estar sucediendo que es el camino el que nos toma con sus circunstancias, y nos abraza tan fuerte que nos olvidamos cual era el destino y sueños que nos habíamos fijado para nuestra ruta terrestre.
Por eso el camino siempre es incierto, como nuestros sueños, que a veces nos terminan soñando a nosotros mismos.
picamiel

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Hizo una pausa y alimentó el fuego con otros papeles.- Estamos solos. Nosotros y algunos más que llegarán dentro de unos días. Somosbastantes para empezar de nuevo. Bastantes para volver la espalda a la Tierra yemprender un nuevo camino...Las llamas se elevaron subrayando lo que decía papá. Y luego todos los papelesdesaparecieron, menos uno. Todas las leyes de la Tierra fueron unos pequeñosmontículos de ceniza caliente que pronto se llevaría el viento.Timothy miró el papel que papá arrojaba al fuego. Era un mapa del mundo. El mapa searrugó y retorció entre las llamas, y desapareció como una mariposa negra y ardiente.Timothy volvió la cabeza.- Ahora, os voy a mostrar los marcianos. Venid todos. Ven, Alice - dijo papá tomando amamá de la mano.Michael lloraba ruidosamente, y papá lo alzó en brazos y todos caminaron por entre lasruinas, hacia el canal.El canal. Por donde mañana, o pasado mañana, vendrían en bote las futuras esposas,unas niñitas sonrientes, acompañadas de sus padres.La noche cayó envolviéndolos, y aparecieron las estrellas. Pero Timothy no encontrabala Tierra en el cielo. Se había puesto. Era algo que hacía pensar.Un pájaro nocturno gritó entre las ruinas.- Vuestra madre y yo procuraremos instruiros - dijo papá -. Tal vez fracasemos, peroespero que no. Hemos visto muchas cosas y hemos aprendido mucho. Este viaje loplaneamos hace varios años, antes de que naciérais. Creo que aunque no hubieseestallado la guerra habríamos venido a Marte y habríamos organizado aquí nuestra vida.La civilización terrestre no hubiese podido envenenar a Marte en menos de un siglo.Ahora, por supuesto...Llegaron al canal. Era largo y recto y fresco, y reflejaba la noche.- Siempre quise ver un marciano - dijo Michael -. ¿Dónde están, papá? Me loprometiste.- Ahí están - dijo papá, sentando a Michael en el hombro y señalando las aguas delcanal.Los marcianos estaban allí. Timothy se estremeció.Los marcianos estaban allí, en el canal, reflejados en el agua: Timothy y Michael yRobert y papá y mamá.Los marcianos les devolvieron una larga, larga mirada silenciosa desde el aguaondulada.
crónicas marcianas.

viernes, 11 de febrero de 2011

A la espera de la oscuridad**


A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD

Ese
instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos.

Alejandra Pizarnik

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