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jueves, 11 de diciembre de 2008







***
Un dia descobrí que ningun santo
caminaba sobre la tierra, no era que eran malos los tios y las tias, solo parece que su interior
no tenia nada que ver con su exterior..o sea los viejos se creian jovenes y los jovenes
se creian viejos, y pretendian que asi los vieran, asi creian romper fronteras generacionales que solo existen en la tierra, donde se habita en envase con fecha de vencimiento, porque te olvidaste de otras cosas, que no vienen al caso contar aca...
***
Asi vi, que muchos se victimizan pero en realidad son victimarios escondidos en la cueva
prestos a atacar..
****
Tambien descubrì que muchos viven en su imaginacion, y no en la realidad cotidiana, estos no luchan por conseguir sus sueños, creo que hasta cambian sus sueños todos los dias, se arman sus propias historias, en lugar de vivirlas o ocuparlas.
Estas personas me resultan las mas extrañas, porque no tienen limitaciones reales, sino limitaciones psicologicas para vivir de verdad y esas limitaciones se las fueron creando, sedimentando granito a granito, todos los dias.
****
Asi tambien vi gente fantàstica, vibrante, encantadora, que avanza a su tiempo, siendo
lo que son, sin doble remera ( o sea la remera dice lo mismo cuando vienen que cuando se van), por lo general son personas profundamente felices y no necesitan demostrar que lo
son y que van aprendiendo y tomando el camino como viene, aprendiendo pues
en definitiva vinimos a parar aca para aprender, y cuanto mas aprendemos
como dijo el filosofo, mas sabemos todo los que nos queda por aprender...
****
En definitiva la vida es una calle de doble direccion, donde vamos y venimos todos, casi todo el tiempo, y mientras nos cruzamos, mas sabemos...el problema es cuando ya no
queremos saber mas..jajajajajaja..

Ahi nos agarra el periodo de vacaciones
que fue como el 7 dia de la Creacion..
y como buenos Dioses, nos tiramos panza arriva a ver transcurrir los pensamientos
para procesar todo lo vivido
y recomenzar nuevos.

picamiel
diciembre 2008

domingo, 7 de diciembre de 2008

Felicidades!!!!



Proxima a partir por un tiempito largo, queria dejarles mis deseos de felicidades en estas fiestas, y que todos renueven sus fuerzas para lograr sus sueños. A todos Felicidades y un cariño y gracias especial a todos aquellos que desde la red, me han acompañado este año.

picamiel

Felicidades!!!!



Proxima a partir por un tiempito largo, queria dejarles mis deseos de felicidades en estas fiestas, y que todos renueven sus fuerzas para lograr sus sueños. A todos Felicidades y un cariño y gracias especial a todos aquellos que desde la red, me han acompañado este año.

picamiel

jueves, 27 de noviembre de 2008

Queda el polvo!


Discover Molly Johnson!



De aquel trueno, de aquella
terrible llamarada
que creció ante mis ojos,
para siempre ha quedado,
confundido con el aire,
un polvo de odio, una
tristísima ceniza

que caía y caía
sobre la tierra, y sigue
cayendo en mi memoria,
en mi pecho, en las hojas
del papel en que escribo.
"
José Agustín Goytisolo

Entre otras bellezas es el
autor de palabras para
Julia. picamiel©

viernes, 21 de noviembre de 2008

GRITA MAS FUERTE

GriTè su nombre en Buenos Aires
y una furia de madres y padres
clavò sus dientes en su cerebro.
Pero el seguìa de pie, mintiendo
desde su sotana inflamada
de perversiones
los niños sus victimas cotidianas
silenciados, sufriendo, sufriendo....
Llamè a los àngeles de mi generacìòn
sobre los techos y en los callejones
debajo de la basura y de las piedras
Grite el nombre!!! y ellos vinieron
a roer los huesos del infame...
Sin embargo
hay muchos niños llorando
la suerte de otros pervertidos libres.
Deberàn ayudar a encontrarlos.
picamiel

miércoles, 19 de noviembre de 2008

viernes, 14 de noviembre de 2008

Trovadores glaseados a la MieL




Tira los dados
con los dedos encorvados
plenos de oropeles
frios

Toca
la verde alfombra

intenta sujetarse

a ese juego de adoraciòn

marea
como barco en tormenta

mientras unas cartas vacias
de significado
quedan abandonadas

a una desesperanzada
humanidad

picamiel

noviembre
2008



El sol sale para todos, pero pocos son los que pueden disfrutarlo
sin urgencias de vida
picamiel

Sin embargo es una noche
donde cualquiera sube al tejado
a desnudar alguna verdad
mientras un blues acaricia pieles asombradas

Son distintos tiempos, son distintos asombros
asi que dejo caer mi cabeza
sobre el trovador
glaseado de miel

picamiel
noviembre
2008

jueves, 13 de noviembre de 2008

NO ESTOY













miércoles, 12 de noviembre de 2008

domingo, 9 de noviembre de 2008

chamuyando a...





Dar tiempo a que se cargue todo y centralizar la pàgina para leer. PicaMieL







































fin de pàgina

jueves, 6 de noviembre de 2008

CAMPO DE BATALLA

Boomp3.com


Nace en las ingles

un calor callado,

como un rumor de espuma silencioso.

Su dura mimbre el tulipán precioso

dobla sin agua, vivo y agotado.

Crece en la sangre un desasosegado,

urgente pensamiento belicoso.

La exhausta flor perdida en su reposo

rompe su sueño en la raíz mojado.

Salta la tierra y de su entraña pierde

savia, veneno y alameda verde.

Palpita, cruje, azota, empuja, estalla.

La vida hiende vida en plena vida.

Y aunque la muerte gane la partida,

todo es un campo alegre de batalla.

(Rafael Alberti)

Ojalà Obama.

Boomp3.com





saber y no saber
creer y no poder creer
sentir el dolor de comprender
que no te alcanzan las manos...
Ver que en otros lados
que es o era mas fácil
lo obvio y fundamental...
mirar desde un sur en zapatilla
un norte asesino
que hoy con Obama
haría parpadear
a Lutter King...
Haber aprendido
que las políticas del hemisferio
son treintañares y residuales
me clava la espina en el medio
del corazón-razón
Tener una historia,
de odio a esos gobiernos asesinos
y los decadentes lacayos sureños
ver la corriente de esperanza
no saber si zambullirme en ella
o temer de antemano
al refritado de mas de lo mismo
En corto, hay una alegría-temor
que me habita por estos días
en dosis incalculable...
Ojalá que quiera,
Ojalá que pueda,
Ojalá que lo dejen...
Si es que sabe que la pared
como dice la canción ...
crece desde el pie.

picamiel
2008

mientras tanto veo a la que apoyò a la rubia
ir en puntillas a felicitarlo.

FERNANDO MONTALBANO-2 POEMAS

Boomp3.com


REGLAMENTO INTERNO PARA SOÑADORES

No dormir con los párpados caídos,
traicionar reglamentos anteriores,
serle fiel al café de lo prohibido,
vacunarse contra despertadores.

Despistar a la hoz de la rutina,
caminar con la zurda por el borde,
no volar si no hay tierra en la retina,
y almorzar, por lo menos, un acorde.

Despeinar la melena de los libros,
ordenar las ideas como flores,
desertar de los besos sin peligro,

defender las tristezas en colores,
no perder la razón, sí el equilibrio.
Y mañana, vendrán sueños mejores.

Fernando Montalbano

QUÉ CANTAMOS

Atada al palo de tu voz, naciendo va
la historia de lo que has cantado y querido.
Saltando del labio maduro y sin más,
silbando la suma de todo sentido.

Collar de canciones que luce tu sombra,
brillando invisible en la fiesta del sueño.
Estrofa violenta que siempre te nombra;
y todo estribillo se sabe sin dueño.

Hermano de acordes hablemos bajito
la luz y el lenguaje del silbo que somos,
la música y letra que firma la vida.

Por un cancionero de abrazos, milito,
que rompa el olvido y cabalgue en su lomo.
Si besa, esa trova, será bienvenida.

Fernando Montalbano

JOSE LUIS MANGIERI ( AYER Y HOY)

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Mi pequeño homenaje a un gran y querido Poeta. PicaMieL

Jose Luis Mangeri es el que esta solo, y en las otras fotos con la gorrita. En las otras fotos esta acompañado entre otros por Osvaldo Bayer.

FALLECIÓ EL POETA, EDITOR E INFATIGABLE

MILITANTE DE LA CULTURA JOSÉ LUIS MANGIERI


COMISIÓN DIRECTIVA DE LA SEA

SEA / SOCIEDAD DE ESCRITORAS Y ESCRITORES DE LA ARGENTINA


La voz del poeta

Si – según se afirma – la intención de todo poeta es que su obra lo sobreviva, entonces resulta oportuno recordar a González Tuñón por lo que dejó para “la posteridad”: su poesía.

“La calle del agujero en la media”

Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad
Y la mujer que amo con una boina azul.
Una calle que nadie conoce ni transita.
Yo conozco la música de un barracón de feria,
Barquitos en botella y humo en el horizonte.
Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad.

Ni la noche tumbada sobre el ruido del bar
Ni los labios sesgados sobre un viejo cantar
Ni el affiche gastado del grotesco armazón
Telaraña del mundo APRA mi corazón.
Ni las luces que siempre se van con otros hombres
De rodillas desnudas y de brazos tendidos.
Tenía unos pocos sueños iguales a los sueños
Que acarician de noche a los niños queridos.
Tenía el resplandor de una felicidad y veía mi rostro fijado en las vidrieras
Y en un lugar del mundo era un hombre feliz.

¿Conoce Usted paisajes pintados en los vidrios
Y muñecas de trapo con alegres bonetes
Y soldaditos juntos marchando en la mañana
Y carros de verdura con colores alegres?
Yo conozco una calle de una ciudad cualquiera
Y mi alma tan lejana y tan cerca de mí
Y riendo de la muerte y de la suerte y
Feliz como una rama de viento en primavera.

El ciego está cantando. Te digo, amo la guerra.
Esto es simple, querida, como el globo de luz
Del hotel en que vives. Yo subo la escalera
Y la música viene a mi lado, la música.
Los dos somos gitanos de una troupe vagabunda.
Alegres en lo alto de una calle cualquiera,
Alegres las campanas con una nueva voz.
Tú crees todavía en la revolución
Y por el agujero que coses en la media
Sale el sol y se llena todo el cuarto de sol.

Yo conozco una calle que hay en cualquier ciudad,
Una calle que nadie conoce ni transita.
Sólo yo voy por ella con mi dolor desnudo,
Sólo con el recuerdo de una mujer querida.
Está en un puerto. ¿Un puerto? Yo he conocido un puerto.
Decir: yo he conocido, es decir: algo ha muerto.

De Miércoles de cenizas (1928)
El poeta y editor José Luis Mangieri recuerda así a González Tuñón: “Raúl fue el primero que blindó la rosa: Lo dijo Pablo Neruda en Madrid en 1936, a comienzos de la Guerra Civil. Allí estaba Tuñón junto a sus amigos de las Brigadas Internacionales: Aragón, Vallejo, Ludwig Renn, René Crevel, Barbusse, con todos los poetas españoles de la Generación del ‘27: Lorca, Alberti, León Felipe, Miguel Hernández, Manolo Altolaguirre, Antonio Machado. Como dijo de él Ricardo Güiraldes, “Raúl tiene los ojos llenos de Rusia”, y los tuvo hasta el final de sus días, cuando el reformismo vernáculo y de afuera pretendía cercarlo. “Reformismo”, palabra prehistórica hoy. Raúl fue el eterno desobediente, el que no acató. Fue un hombre generoso con su tiempo. ¿Quién de la Generación del ‘60 no pasó por su escritorio en “Clarín” con los versitos iniciales para pedir su consejo? Juana Bignozzi, Héctor Negro, Julio Huasi, Juan Gelman y tantos otros que nos deslumbrábamos con sus vivencias de la Guerra Civil. Generoso con sus libros que repartía a manos llenas, poeta pobre hasta el final, él escribió uno de los poemarios más altos en la lírica de habla castellana, La calle del agujero en la media, y uno de los más estremecedores de la épica, La rosa blindada, escrito en 1936 en homenaje al levantamiento de los mineros de Asturias e impreso en los Talleres de la Federación Gráfica Bonaerense. Pero acompañó con entusiasmo a la vanguardia surrealista. Siempre en la primera línea. Modesto al extremo. “César Vallejo es el mejor de todos nosotros”, nos dijo alguna vez. Y también fue el primero en pelearle al olvido. Allí está su poemario Demanda contra el olvido. Cantata para nuestros muertos, de 1963. Nos dejó algunas frases que resumían su ética: “El hombre a la larga gotea por algún lado”. Pero ni su generación ni la mía lo vieron gotear jamás. El Tata Cedrón y Andreoli le pusieron música a sus poemas. Hoy hacen lo propio jóvenes que vienen del rock. Si parece que fueron escritos para él los versos de García Lorca “Viva moneda que nunca / se volverá a repetir”. El año que viene se cumplirán cien años de su nacimiento en el Barrio Once, barrio al que le cantara su amigo Carlos de la Púa en su libro La crencha engrasada que se abre con una dedicatoria: “A Raúl González Tuñón y Jorge Luis Borges, mis rivales en el amor a Buenos Aires”. Vayan estos recuerdos desordenados en un modesto homenaje a quien nos dijo: “Los muertos vivirán siempre en la memoria de los vivos”. El que vivió su tiempo combatiendo sin tregua nos está esperando en sus cien años”.


miércoles, 5 de noviembre de 2008

PAN COMIDO

Boomp3.com



Para un gran Poeta:

Ha muerto el poeta venezolano Eugenio Montejo. Poco antes de cumplir los 70 años se integró a la ronda de fantasmas que viven en su poema "Los ausentes".El padre de Montejo fue panadero en tiempos anteriores a los hornos eléctricos, cuando la harina se confiaba a una cavidad de ladrillos rojos, donde los leños ardían despacio. Aquel hombre que conocía la dignidad del trabajo duro se inició como aprendiz, barriendo y cargando canastos, ascendió a maestro de cuadra y pudo al fin poner su propia panadería. En el ensayo "El taller blanco" su hijo recupera una infancia dedicada a contemplar el paciente esfuerzo de inventar el pan: "La harina es la sustancia esencial que en mi memoria resguarda aquellos años. Su blancura lo contagiaba todo: las pestañas, las manos, el pelo, pero también las cosas, los gestos, las palabras". Ésa fue la escuela de un poeta.Montejo prefería trabajar en el silencio de la noche, cuando sólo algún pájaro despistado conservaba su jornada de trabajo. No es casual que dedicara poemas al ánimo tembloroso de una vela, a los asombros de una noche natal, a los trenes nocturnos, a la soledad de la "noche en la noche", cuando los amigos se van por cigarros o cervezas y prometen volver pero no lo hacen.Como los panaderos, Montejo horneaba con calma sus poemas para que despertaran a la luz del día. Sus versos están construidos con la sencillez de quien dispone de una materia elemental que se puede amasar de modo infinito. Una voz directa habla de las cosas del mundo: "Cruzo la calle Marx, la calle Freud;/ ando por la orilla de este siglo,/ despacio, insomne, caviloso". En su recorrido, encuentra una mujer dormida, un burro que soporta el castigo de su amo y no se queja, un jardín intacto, un niño que abre los ojos en el pabellón de prematuros, las variadas sombras que arrojó Pessoa y un gallo loco -siempre un gallo- que, al modo del poeta, canta a deshoras."La poesía de Eugenio está hecha de elementos simples", me dijo un día Álvaro Mutis, "lo interesante es cómo los desordena". Montejo no describe: inventa. Cuando habla de una mesa revela el dolor de la madera, lo que siente en clave secreta mientras el vino se derrama y los demás conversan o mientras aguarda, largamente, su oportunidad de intervenir, de volver a ser el sostén de la comida.Montejo fue un poeta de los adioses. Se despidió del siglo XX, de su padre, de sus amigos, de Lisboa, de otros poetas convertidos en estatuas e incluso de sí mismo: "era mi despedida de este mundo/ la primera vez que me moría". La evocación de lo que se va y regresa como perdurable ausencia era su forma de estar presente. Ahora que ha muerto, hay algo a un tiempo reconfortante y doloroso en ver los muchos pañuelos blancos que dicen adiós en sus poemas. Nadie estuvo más capacitado que él para subir a un barco, levantar la mano desde la popa y volver ese gesto inolvidable.Gracias a que fechaba sus dedicatorias, puedo rastrear la primera y la última vez que nos vimos. Conocí a Eugenio Montejo el 18 de agosto de 1987. Era un hombre discreto, que prefería hablar en voz baja, de educación siempre presente y nunca artificial. Como el otro poeta mayor de Venezuela, Rafael Cadenas, no derrochaba palabras en la conversación; reservaba la lumbre para sus versos. En el país del vociferante Hugo Chávez, la mesura del poeta Montejo era un imprescindible valor ético.Adicto a Portugal, donde pasó varios años, el autor de Alfabeto del mundo tenía las maneras tranquilas, la elegancia sobria y la "tristeza buena" de un personaje de Pessoa. Hablar con él era una lección curiosa. Montejo reivindicaba la relación sencilla con lo que vale la pena. Había conocido mares, islas y bibliotecas, pero sabía que nada es tan necesario y misterioso como el pan.Nos vimos por última vez el 2 de agosto de 2005, en casa del poeta Eduardo Hurtado y de su esposa Marcela. A la cena asistió Guillermo Arriaga, quien tuvo el tino de incluir un poema de Montejo en la película 21 gramos. Esos versos que llegan como primeros auxilios (Sean Penn se los recita a Naomi Watts en un hospital) hicieron que la poesía de Montejo comenzara a ser muy leída en Estados Unidos. Durante la cena, Arriaga y Montejo encontraron territorio común en los animales. Uno era un arriesgado cazador de presas y de historias, otro coleccionaba las voces de las aves que escapan para cantar. Arriaga contó que los gansos suelen enviar a un explorador para saber si es seguro bajar a una laguna; en caso de que el explorador se equivoque, es expulsado de la parvada. "Un poeta exiliado", comentó Montejo.Con la cortesía que puso en todos sus afanes, el autor de Terredad tomó la previsión de anticipar lo que debíamos decir de él. El poema "La poesía" define su legado: La poesía cruza la tierra sola,apoya su voz en el dolor del mundoy nada pide- ni siquiera palabras. Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;tiene la llave de la puerta.Al entrar siempre se detiene a mirarnos.Después abre su mano y nos entregauna flor o un guijarro, algo secreto,pero tan intenso, que el corazón palpitademasiado veloz. Y despertamos. Montejo tuvo la llave de la puerta. ¿Qué dejó en su taller blanco? El título de la novela del escritor cubano José Soler Puig, El pan dormido, resume su trato con las palabras.En la noche del 5 de junio, Eugenio Montejo se robó el fuego por última vez.Al día siguiente, el pan estaba listo.

Juan Villoro

Hay poetas que habrìa que rescatar, antes que el monte del olvido
los oculte. cariños picamiel

HABANA 2008

Boomp3.com





He de abandonar un poco de fuego



para no renunciar al latido


He de llorar por el cedro
con que se armó mi cuna
y no he cedido


el sueño canta, habla
se percata de que estoy vivo
corre (en fuga constante)
junto a nosotros ese extraño
que quiere reemplazarnos


(tentación y amor
indescifrables)


hoy giré la punta del pañuelo
para no dañar más ojos.


Jorge Bousoño G
La Habana, 12.10.2008


FOTO: Jorge Bousoño junto a Roberto
Bianchi durante el 9º Encuentro aBrace
en la ciudad de La Habana, 2008

QUE PASES UN BUEN DIA

martes, 4 de noviembre de 2008

Extraño Sentir




Cuando tu duermes...
vuela un duende azul
y yo renazco
detrás del fuego que te consume

Un sueño por San Telmo
me llevó en puntillas por la miel
de adioses en vientos
suscriptos al placer del amor

Cuando tu descansas...
yo despierto del paraiso
en el extraño sentir del desencuentro

picamiel©
2007
II
Son pocos los momentos
en que nuestras miradas contactan
luego del fuego
solo esta pasión única
busca una integridad asfaltica
de infiernos.

picamiel©
2007
III
Nos quemamos
nos consumimos
y hasta nuestras palabras
se incendian

al final hasta las cenizas arden.

picamiel©
2007

La lluvia viene Amor ya....

Nada se Salvò



Los ángeles cansados y felices
bajaron una vez hasta el subsuelo
y encontraron desconocidas raices
maneras torpes de imitar el cielo,
ángeles hombres en algunos casos
que buscaban las nubes en el suelo
bebian las lluvias en vasos...
median la gloria y la agonia
y bosquejaban sueños con sus brazos

no Amor...nada se salvo del naufragio
solo las sirenas siguen cantando a los recuerdos
de esas visitas celestiales
Yo las escucho
y veo que la voluntad jamas queda inerte
sobrevolemos corazón
...adelante,
hacia la suerte!!!
picamiel©
2007

Una muñeca de Satèn

Hoy vi una muñeca de satén
desdoblada, se cansó, tenia la inmmediatez de cansarse, la vida era
demasiado repetitiva en todos lados.
Se fue entonces al rio, donde un pescador viejo besaba el rio de amores absolutamente descompuestos...El viejo la vió, y la chica advirtio la flecha que puso un punk allá por los 80 y no vaciló...
Cometio una ceremonia arcana, milenaria, muy antigua.
Amén

El Correo
de Temperley
picamiel
2007

lunes, 3 de noviembre de 2008

Una vez que rompas tu corazòn bien roto.



Una vez que te rompas bien el corazón
con un magnifico trocador de magia
seras una rompecorazones
o no serás nada!!!
Bienvenidos al crucero
de los piratas...
picamiel


sábado, 1 de noviembre de 2008

Noviembre

tristeza
angustia
enfermedad
hospitales para morir
sobra la gente enferma
faltan los medicos
faltan manos
faltan ganas
esto es un desastre
y todos siguen como si nada pasara.

Todavìa no les ha llegado la hora de ver.

picamiel

jueves, 30 de octubre de 2008

isola } picamiel : entre tangos (2)

bienvenido forastero
que mas me da quien seas vos
entrelacemos alientos bajo la media luz
circulo central
tu cuerpo y el mío
atrapemos el amor
fluyamos con el tango
hoy cualquier cosa podrá pasar ...
isola}
29-oct.2008




"Un abandono en suspenso.
Nadie es visible sobre la tierra.
Solo la mùsica de la sangre,
asegura residencia
en un lugar tan desierto".
Alejandra Pizarnik


Y te vi avanzar escondido por los arravales.
No sè,
si fue tu zigzaguear
o tu baño de splin en la niebla,
pero flasheo tu desnudo encanto
mi cintura y corazòn para siempre.
Millones de recuerdos que poseès
tumbaron mi dèbil sentido comùn.
Es la seduccion de la miseria dijiste,
bajando tu sombrero sobre ese rostro
de verde sudor dibujo del cielo noctambulo.
Asi te abrazaron mis manos de tinta
con sellos de te quiero para siempre.
Mientras en los tuneles de tus astros labios
se bañaban nuestros gemidos.
picamiel
30 de oct 2008


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