embutidos*

Solo cambia el paisaje
ellos siguen alienados
vejados por pantallas
mientras cargan sin saber
una esfera en la cabeza

Se arremolinan como en el Circo Viejo
hermanados ahí, por casi dos horas
a los molinos que el viento les regala

mientras
se retuercen de ansiedad o euforia
a puntuados carteles insulsos

Desde aquí,
en el cemento plateado de gris
como siempre
sigo

Otra vez soy
aquella hija favorita
de la tormenta por venir
sobre un continente que desciende
bajo los pies de humanos embutidos.

picamiel
junio 2010